On s'en veut presque. Pourtant tout est tellement innocent.
Il faut sortir les mots. Les émotions justifieront ce cauchemar.
Juste un bout de papier pour gâcher des vies. Une vie. Pas la mienne, mais tout comme.

On voudrait mettre les fautifs sur la chaise électrique, qu'ils subissent les électrochocs à la place du malade.
On voudrait brûler les fautifs, qu'ils subissent la fusion du cerveau à la place du malade.
On voudrait étrangler les fautifs, qu'ils subissent l'étouffement à la place du malade.
On voudrait shooter les fautifs, qu'ils meurent sous l'effet assomant à la place du malade.
Pourtant rien ne vient d'une maladie. La seule maladie dans cette histoire est le fautif.
Un fil tiré, une phrase prononcée, une lettre déposée. Tout commence.
Des gestes tellement violents. Des paroles tellement frappantes. C'était tellement plus simple. On choisit la folie. On préfère s'enfermer dans cet univers morbide. Un couteau a traversé la pièce discrètement. Sa lame parle. L'eau chaude coule. Les cris résonnent et raisonnent. La sortie est tendue.
Les plantes sont coupées, arrachées, tuées. Les assiettes brisées. Les verres broyés.  Tout se fracture.
On a parlé d'une lettre. C'est elle qu'il aurait fallu brûler, déchirer, jeter, ou tout simplement cacher. On aurait évité le pire. Pourtant tout s'explique.
L'estomac devient malade lui-même. La tête ne supporte plus l'enfer.
On aurait préféré du virtuel. Celui qu'on manie si bien. Celui qui transforme tant de choses. Celui qui nous sort de ce cauchemar, mais celui qui nous montre d'autres enfers.

Il fallait sortir les mots. C'est la deuxième partie de ma vie. Celle dont je crois être sortie. Celle qui se schématise. Celle qui est si petite, mais tellement importante.
Cet article est l'aboutissement de tous mes articles, mais le commencement de mon histoire.
On pourrait inventer une nouvelle vie.
On oublie ce rêve, et on destine cette vie au bonheur. Nous sommes fais pour ça.

J'espère qu'elle le comprendra.
Je l'aime. Je l'aime.